作者：乐山小李
……
维尔纳夫站在街角，头顶那顶标志性的游侠帽压得很低，帽檐遮住了半张脸，只露出一截胡渣唏嘘的下巴。
他把双手插在风衣的口袋里，那柄细长的佩剑就挂在腰间。
即使是在这就连呼吸都带着霉味和煤烟味的卢泰西亚街头，他依然保持着一种与周围格格不入的静默。
他现在很烦躁，也非常迷茫。
这种迷茫不是因为找不到对手，也不是因为剑术到了瓶颈。
而是因为他发现，自己那套赖以生存的、非黑即白的游侠逻辑，在这个烂透了的世道里彻底失效了。
在他那个世界里，敌人是来自于国境线之外的侵略者，或者是那些盘踞山林、劫掠商队的强盗。
面对那些东西，拔剑，杀之，世界就会干净一分。
可是现在呢？
维尔纳夫抬起眼皮，看着眼前这条混乱的街道。
没有侵略者，没有强盗。
只有一群因为买不到面包而把面包房大门砸烂的市民，还有挥舞着警棍像驱赶牲口一样驱赶着人群的治安警。
法兰克人正在撕咬法兰克人。
更让他烦躁的是身后那几个像苍蝇一样的尾巴。
那是近卫骑士团的人。
这帮家伙一直在跟着他，最近三天换了三拨人。那种鬼鬼祟祟、带着审视和戒备的视线，让维尔纳夫感到生理性的恶心。
他知道宫廷里那位陛下在怕什么。
国王怕他这个法兰克剑圣，这个公认的王国最强者，会在这种动荡时刻变成某个野心家的屠刀。
“呵……”
维尔纳夫在喉咙里滚动出一声冷笑。
这简直是可笑。
他对政治没有任何兴趣，他对谁坐那把铺着天鹅绒的椅子更没有兴趣。
他只忠于手中的剑，忠于自己认定的朴素道理——
谁能让国民吃饱饭，不至于在大冬天冻死在路边，谁就是好样的。
可是现在，似乎谁都做不到。
国王做不到，那些在酒馆里高谈阔论、号称要建立新世界的演说家们也做不到。
这时，一阵刺耳的喧哗声打断了他的思绪。
不是游行的口号，而是更加原始、更加丑陋的争吵。
在街道的另一侧，一家刚刚挂出售罄牌子的杂货铺前，人群失控了。
并没有什么宏大的理想，仅仅是因为有人传言铺子里还藏着两袋面粉。
绝望的人群开始推搡，有人被踩在脚下发出惨叫，有人趁乱把手伸进别人的口袋。
维尔纳夫冷眼旁观。
如果是以前，他会冲上去维持秩序。
但现在他没动。
因为他分不清谁是受害者。
那个被抢了面粉的店主？
但他标价是平时的十倍。
那个抢面粉的男人？
但他身后可能有一窝等着吃饭的孩子。
“这就是现在的卢泰西亚……”
维尔纳夫喃喃自语。
就在这时，一个身形单薄的身影被人群像丢垃圾一样挤了出来，重重地摔在维尔纳夫不远处的泥水里。
那是一个卖花的少女。
在这个连面包都吃不上的城市里，她依然执拗地提着一篮子不知道哪里摘来的玫瑰，试图用这些不能吃的东西换几个铜板。
多么讽刺的画面……
鲜红的玫瑰散落一地，瞬间被无数双沾满泥泞的皮靴踩成烂泥。
少女顾不上去捡花，她惊恐地蜷缩在墙角，因为她挡住了一位大人物的路。
那是一名骑着高头大马的治安官，正带着一队巡警试图驱散抢粮的人群。
马受惊了，差点把治安官掀下来。
“该死的乞丐！没长眼睛吗？！”
治安官恼羞成怒，他或许是在刚才的骚乱中受了气，或许单纯就是为了在下属面前找回面子。
他猛地一勒缰绳，手中的马鞭高高扬起，带着呼啸的风声，狠狠地抽向那个瑟瑟发抖的女孩。
不是为了执法，纯粹是为了泄愤。
那一瞬间，维尔纳夫原本浑浊的眼神猛地凝固了。
所有的迷茫、所有的政治博弈、所有的矛盾，在这一刻统统消失。
去他妈的局势！
去他妈的站队！
他现在只看到一件事——
一个强壮的、掌握权力的男人，正在对一个手无寸铁的弱者施暴。
这就是恃强凌弱！
这就是他维尔纳夫这辈子最想砍的东西！
飒——！！
没有任何预兆，也没有任何废话。
一直在远处监视他的近卫骑士团成员只觉得眼前一花。
他们甚至没看清维尔纳夫是什么时候拔剑的。
一道银色的光芒像是切开了这灰蒙蒙的雾霾，在嘈杂的街头划出了一条笔直的、冰冷的线。
太快了。
那是超越了人类视网膜捕捉极限的速度。
啪！
一声清脆的裂帛声响起。
那根即将落在少女脸上的马鞭，在半空中毫无征兆地断成了数截，像是被无形的利刃绞碎。
紧接着是金属落地的声音。
治安官腰间的佩刀，连同刀鞘一起，整整齐齐地从中间断开，掉进了泥水里。
“啊？！”
治安官吓得魂飞魄散，战马受惊人立而起，直接把他掀翻在地。
当他狼狈地抬起头时，整个人都僵住了。
一把细长的、没有任何多余装饰的佩剑，正稳稳地停在他的鼻尖前一寸的地方。
持剑的人压着帽檐，看不清表情，只能看到那只握剑的手，稳如磐石。
周围死一般的寂静。
那些抢面粉的市民停手了，那些挥舞警棍的巡警僵住了。
因为他们认出了这把剑，也认出了这顶破帽子。
“是……是剑圣！”
“维尔纳夫大师！”
惊呼声此起彼伏，带着敬畏，也带着某种复杂的期待。
在这个秩序崩塌的城市里，这位法兰克的最强者，一直是某种传说的象征。
治安官脸色惨白，他在那冰冷的剑锋下瑟瑟发抖，连求饶的话都说不出来。
维尔纳夫居高临下地看着这个刚才还不可一世的家伙，又扫了一眼周围那些眼神狂热、似乎期待着他下一步的市民。
他感到的不是快意，而是更深的疲惫。
“滚。”
维尔纳夫收剑。
动作快得让人以为那把剑从未出鞘。
“带着你的人，滚远点。”
治安官如蒙大赦，连滚带爬地上了马，带着手下仓皇逃窜。
而周围的人群似乎想涌上来。
“大师！您是来帮我们的吗？”
“大师！杀了那些狗腿子！”
有人在喊叫，试图把这位强者绑上自己的战车。
嗡——！
维尔纳夫猛地一跺脚。
一股无形的气浪以他为中心炸开，地上的积雪和泥水呈环形向外飞溅。
虽然没有伤人，但这股恐怖的压迫感瞬间逼退了所有人。
“都给我闭嘴。”
维尔纳夫的声音不大，但在这嘈杂的街头，却清晰地钻进了每个人的耳朵里。
“回家去。”
他冷冷地说道。
“别指望我，也别指望剑……剑变不出面包。”
说完，他没有看那个还在发呆的卖花少女一眼，压了压帽檐，转身走进了一条阴暗的小巷。
身后传来了窃窃私语声，有人失望，有人谩骂，有人叹息。
维尔纳夫走在肮脏的巷子里，听着身后重新响起的争抢声和哭喊声。
那家杂货铺还是被砸了。
那个卖花少女或许待会儿还是会被人推倒。
他救了一个人，却救不了这一城。
他能斩断马鞭，却斩不断这笼罩在法兰克上空的巨大阴影。
这个世界病了，病入膏肓。
而他引以为傲的剑术，在这个疯狂的、饥饿的时代面前，就像那篮子被踩烂的玫瑰一样，苍白，无力，且不合时宜。
“到底……什么是对的？”
这位法兰克的最强者，低声自言自语了一句，身影消失在了小巷的尽头。
“呵……法兰克剑圣……我？剑圣吗？”
空气中飘来一声苦涩的自嘲。
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